Fort de son succès (près de 5 000 visiteurs pour l’édition 2008), le Salon du Livre de Biarritz prépare une édition 2009 exceptionnelle, les samedi 08 et dimanche 09 août 2009, au Casino Municipal de Biarritz. Temps fort de la saison estivale sur la Côte Basque, c’est une occasion unique offerte aux Biarrots et aux estivants de rencontrer gratuitement plus d’une cinquantaine d’exposants représentant toutes les étapes de la vie du livre ainsi que de nombreux auteurs.

Soixante ans après le Festival du film maudit qui fit les beaux jours de l’été 1949 à Biarritz, le Salon du livre rendra hommage à cette extraordinaire aventure. En effet, grâce au génie de Jean Cocteau et à sa volonté de donner une seconde chance à des films, chefs-d’œuvre artistiques mais injustement ignorés pr la critique, Biarritz est devenue, le temps d’un été, le point de rendez-vous des cinéastes les plus créatifs et des cinéphiles les plus exigeants. L’exposition et les nombreux intervenants vous feront revivre ces grandes pages de l’histoire artistique de notre cité.

Extrait de mon roman Nos oiseaux meurent au printemps

Un cortège de nuées implacables obéissant aux sautes d’humeur d’un vent violent et irrégulier, traîne ses guêtres dans un ciel chauffé à blanc; accompagné par moments, par des coups de tonnerre stridents et par l’ardeur d’éclairs éblouissants. Voilà que l’hiver entre dans l’arène des saisons, brandissant d’entrée de jeu, son froid féroce et ses pluies diluviennes. Le jour se rétrécira  de plus en plus et la nuit se rallongera longtemps jusqu’à engloutir les moindres poches de lumière…

  Comme à l’accoutumée, le montagnard ira dans les champs faire pâturer ses bêtes, chercher de lourds fagots de bois sec pour se réchauffer et, une gaule sur l’épaule et un gros panier en osier sur le dos de son mulet,  il ira en famille ramasser les précieuses olives. Avant le lever du jour, il ira, les mains chargées de  petites attrapes en fil de fer, piéger les grives et les rouges-gorges en les appâtant avec des fourmis aux ailes scintillantes. Très tôt, sa femme aussi ne dérogera pas à ses habitudes, elle ira à la fontaine du village puiser l’eau de roche, s’occuper de son jardin, cuire son pain, pétrir son argile pour en faire la poterie ou vaquer à ses différentes occupations ménagères…

  Le montagnard ne cède ni à la rudesse des nuits hiémales qu’il accueille sans couvertures chaudes, ni à la brutalité de longues journées de labeur, encore moins à l’imprécation du sort qui lui a tatoué le front. Depuis la nuit des temps, sa vie est synonyme de résistance, d’endurance et de ténacité. Son repas se résume à quelques figues sèches trempées dans un bol d’huile d’olive. Son vin : pas plus d’une coupe de lait caillé. Ses habits : un simple tissu blanchâtre de laine de mouton. Ses chaussures : des savates sans lacets. Sa maison : un toit de tuiles posées sur des roseaux et du chaume, raccommodés avec de l’argile et du schiste, le tout soutenu par des lambourdes taillées dans de géants oliviers, où par-dessous les humains et les bêtes vivent grégaires en se partageant le même somme. Ses valeurs : la famille, la dignité, l’honneur et la liberté. Ses vertus: le pardon, le sens du partage, l’hospitalité et l’entre-aide. Sa religion : l’amour sans fin, l’amour de son prochain, de ses bêtes, de ses arbres, de sa terre, de ses dieux ou de son Dieu, de ses saints et même de ses ennemis... Tel est cet être touchant à qui le monde a tourné le dos: une âme chaste et un cœur débordant de tendresse. Un être jaloux de ses valeurs, ne badinant ni avec ses principes, moins encore avec ses valeurs.

 Je viens de ce peuple.

 J’appartiens à ce peuple…

 J’appartiens à ce peuple que le destin et les âges iniques ont relégué au  rang de spectateur.

J’appartiens à ce peuple qui assiste, la bouche muselée, au cirque arbitraire de l’Histoire qui piétine sa civilisation.

J’appartiens à ce peuple sans Etat, que la nuit des temps a garrotté entre le lourd marteau de la malédiction et l’enclume  rugueuse et sans pitié du sort.

J’appartiens à ce peuple qui, plutôt que de camper sur les plaines verdoyantes de son domaine, tel un aigle libre - condamné à jamais à poursuive son essor - a choisi de percher aux cimes de montagnes imposantes, comme pour effleurer la magie de l’azur et défier le mirage des lumières.

J’appartiens à ce peuple de troubadours qui sait manier le verbe, comme tant d’autres savent si bien manœuvrer les armes.

J’appartiens à ce peuple de migrateurs, voyageurs jusqu’au bout des ongles, errant d’une terre à une autre, d’une route tordue et escarpée à une autre aussi interminable et aussi sinueuse que les horizons perdus. A peine reposé  sous un semblant de toit, sans grâce ni moindre aisance, les valises et sacs constamment  suspendus au dos, il erre des confins de la terre au fin fond du monde en sillonnant les chemins interminables de l’exil.

J’appartiens à ce peuple qui, à cause de la stupidité et la brutalité de l’existence, ne se sent nulle part chez lui.

Pris dans le filet de cette Histoire injuste et démolisseuse, nous assistons parfois comme témoins, sans coup férir, et trop souvent comme résistants farouches, défendant jalousement notre territoire, contre les mille et un flibustiers et conquistadors qui s’y sont  aventurés - avides de domination et de pouvoir. 

Comme mes aïeux qui ont traîné leur vie d’un bout à l’autre, c’est mon tour d’endosser l’attirail du soldat l’exil. Désarmé, dans le sillage de l’aventure, j’affronte les douleurs, les frayeurs et les fantômes des territoires étrangers que je foule à tâtons.

Je suis l’empreinte de ce peuple.

Je porte en moi son interminable errance, ses pérégrinations incessantes au large de l’Histoire et au bord des Civilisations.

Le gène du vagabondage, c’est de ce peuple que je le tiens…

 Je suis comme l’hirondeau, comme ce bel oiseau migrateur. La seule différence entre lui et moi, c’est que lui, il voyage en quête des printemps verdâtres et quant à moi, j’erre à la quémande d’un lopin de terre, d’un taudis ou d’une bauge improbable…

 Je suis le produit des péripéties de  mon peuple, je suis l’authentique descendant de mon peuple.

Dès le berceau, il m’a légué ses mots, ses maux et ses douleurs. J’en ai fait ma morale, j’en ai fait mes valeurs. J’en ai construit et rafistolé les bribes de ma vie.

Du giron choyant de ma mère, où j’ai tété le lait de mes racines, jusqu’à aujourd’hui ; de l’enfant effarouché que j’étais, habillé d’une robe usée jusqu’à la trame, lorsque je me vautrais et me roulais dans la poussière brûlante de la cour de notre maison en torchis, je n’ai cessé de porter mes chimères et mes illusions à bout de bras…

 J’appartiens à ce peuple d’Hommes libres, riches malgré tout de sa misère : de ses loques en laine lavées à la sueur de l’infortune et au sang de la fatalité, de ses galettes d’orge cuites au feu rougeâtre de l’adversité, de ses oliviers mille fois millénaires élevés comme par défi si haut dans le ciel…

  J’appartiens à ce peuple riche malgré tout de ses figues, de ses montagnes, de ses bijoux, de son artisanat, de son métier à tisser et de la beauté sauvage de ses filles…

J’appartiens à ce peuple d’hommes et de femmes libres, qui n’a jamais eu la conquête comme mode de vie, ni la violence comme gagne-pain…Depuis des générations immémoriales qu’il résiste et qu’il se bat, qu’il en souffre et qu’il s’en débat. Forgeron de métaphores, chantre de beautés, bâtisseur de paix ou charmeur de divinités; tout ce qui est bon sied bien à ses états d’âme et tout ce qui est mauvais n’atteint aucunement son esprit.

Ce peuple est mon peuple. Sa terre est mon univers. Ses religions sont ma foi. Sa foi est ma croyance. Ses doutes sont mes certitudes. Ses quêtes sont mes rêves. Ses rêves sont mes illusions, ses illusions sont mes douleurs et ses révoltes sont mes colères…

  Quel brave peuple que ce peuple valeureux ! Il sait être digne dans sa misère, brave dans son martyre, dur dans ses révoltes, endurant dans ses corvées et tendre dans son art. 

Ainsi survit mon peuple dans l’épreuve.

Ainsi rêve mon peuple dans l'ambition.

Aucun pesant d’or ne réussira à corrompre ses bijoux en argent et en corail et nul Crésus ne pourra se permettre de s’offrir son âme.  Ses valeurs ne se bradent pas, ses principes ne s’achètent pas. Cependant, son amour se concède naturellement et ses émotions s’offrent à tous ceux qui tendent loyalement leur cœur pour le remplir de sentiments.

 Mon peuple c’est ce peuple pauvre parce qu’il ne mange pas souvent à sa faim. Mon peuple c’est ce peuple humble, discret, presque effacé ; déshérité sans pour autant être miséreux, car mon peuple n’est pas l’indigent qui fait la manche… Il est riche malgré tout de sa faim de pacifisme, de sa soif de non-violence et de son humanisme à perte de vue. Il a su fabriquer d’une vulgaire peau de lièvre un tambour pour traquer les démons et tailler d’un roseau sec une flûte pour charmer ses malheurs. Mon peuple c’est le chant des tripes incandescentes, le cri des cœurs sensibles, le roulement interminable des percussions, les notes suaves de la mandoline. Mon peuple c’est la complainte, la berceuse, la danse, le poème, la verve et  l’élocution…  

Je suis l’empreinte de ce peuple, je porte en moi son interminable errance, ses pérégrinations incessantes au large de l’Histoire et au bord des Civilisations. Le gène du vagabondage, c’est de ce peuple que je le tiens…